Sonhos pagãos de amores vãos

mentiras ditas intencionalmente,

planejadas, descritas, traçadas.

Com veneno sutil, doce e insano,

sujando um amor, tornando-o profano.

 

sexta-feira, 02 de abril, 2010.

Saudade

(...) é quando sobra aquele espaço dentro do abraço. É a vontade, o desejo, o anseio de abraçar, de apertar, morder, cheirar e beijar. Dar gargalhadas, implicar, provocar, brigar e até se chatear um pouquinho. É a ausência daquilo que não é saudade. Uma lembrança linda do que é ausente. Não se implica em quilômetros, como dizem os poetas. Acho que simplesmente é a grande falta que nos faz alguém com quem compartilhamos sonhos, projetos, tristezas, medos e alegrias. Alguém que conosco partilha a vida. É saudade de fazer com que duas almas se percam em um só horizonte chamado amor.

Mas há um amor que não sei mais esconder

Então depois de tanto tempo aquilo continuava com ela. Agora parecia cada vez mais forte. Era como se nada e nem ninguém fosse capaz de arrancar aquilo que a habitava.
Existiu silêncio, ausência, medo, confusão, um vazio cheio de um nada. Houve tempos em que ficava a olhar o horizonte, perdida, sem rumo ou por que. Horizonte escuro aquele, como em dias chuvosos. Era só, e mais nada. E ela sempre ali, parada em frente à janela principal, olhando o céu cinzento e a chuva que caia com tanta força. Imaginando o que ele estaria fazendo, ou se imaginava o quanto pensava nele. Ele que a deixava sem rumo a mar aberto.
Apesar de sempre desejar que aquela história acabasse ali definitivamente, que se tornasse apenas pó e não lembranças - apesar de tudo - no fundo sempre restava aquela certeza, pulsando forte. Aquilo que por um motivo desconhecido até hoje fazia com que permanecesse ali e não conseguisse de maneira nenhuma, por mais que tentasse, apagar ele da sua vida.
Aqueles olhos estavam cansados. Pediam desesperadamente para serem fechados, mas eles mesmos não conseguiam se permitir isso. Estava frágil, sensível e forte ao mesmo tempo. Estava aguardando o tempo no qual acreditava que tudo ficaria bem.
E assim tudo muda repentinamente. Numa noite de clima perfeito, sentiu um cheiro inconfundível, e uma voz sussurrou suavemente: '- É primavera, e sempre haverá Paris'. Sorriu, abraçou-o e sentiu os olhos lagrimejarem. Amava-o! Não restavam dúvidas de que nunca deixou de amá-lo - mesmo tentado inúmeras vezes - aquele amor era forte demais. Era mais forte que ela, e talvez mais que ele também.
'Há um amor que não sei mais esconder, porque agora precisa de você também.' Não precisou dizer nada, ele sentia, e era impossível não ler nos olhos dela: eu te amo.

That what we had

Was all we ever need

Was all we'd ever need  ♫


À você J., como sempre foi.

Distante.

     E mesmo assim, tão longe quanto gostaria de ser.
Bom, eu não sei bem como dizer,

é que às vezes parece que eu sinto você aqui (...)

Sol de outono

Assim como o sol de outono que aquece a manhã fria são seus olhos, serenos e profundos. Nem tão negros, nem claros. Parecem sorrir, e às vezes pedir a atenção. São lindos, talvez normais, mas lindos! Prendem-me por horas, sem imaginar. Questiono o porquê olhos tão distintos dos meus me olham assim. Não sou capaz de interpretar o que eles dizem. Apenas permaneço em silêncio, imaginando sem conseguir chegar a lugar algum. Não me importo. Aqueles olhos me acalmam, e eu me deixo ser tomada assim. Sinto segurança. E tanto faz se não falam a minha língua, ou se nada dizem. Basta que estejam ali, aqueles olhos que nos meus lêem: eu te amo.

26 de Maio

Talvez essa seja a primeira coisa alegre que lhe escrevo. Como agora as palavras sempre me faltaram. Mas confesso não levar jeito com a alegria. A tristeza no entanto, me parecia um silêncio. Um mundo de palavras mudas. Enquanto agora, as palavras querem falar por si próprias, querem gritar alto, e gritar. Ou falar baixo, ao pé do ouvido. Até aceita ficar ali, na prosa do eu com o mim. Mas tanto faz, nada muda a intensidade, o ansei, o desejo.
E sim, cairam lágrimas, mas me pareciam doces e eram cheias de uma sensação boa. Elas não vieram cheias do vazio, dispersas por qualquer lugar desconhecido como antes. Não tem como explicar, ou ter algum tipo de certeza diferente da anterior. O destino é escrita a rascunho, e a direção tomada é a caneta, o enrredo definitivo. Pode-se acreditar naquele esboço, ou não. Tudo é uma questão de escolha própia com uma ponta de interferência alhei. Mas o autor é quem decide o final do livro ou a sucessão de outros.

De uma constante

Chamada falta de tempo.

Falta-me o tempo para tudo que se diga.
Até adormecer tem se tornado uma coisa rara, e instantânea.
O dia surge e logo se acaba. Junto com ele as lembranças insatisfeitas e desnecessárias que a mente guarda durante as longas horas do dia - que agora me parecem cada vez mais curtas.
Estou sentindo o envelhecer nos meus olhos. O corpo está cansado. Tem passado pelo processo de deteorização que faz com que a sensação de velhice seja precoce. E dessa forma vem as dores, as marcas, o cansaço, e mais outros.
O dia corre, a noite é curta, os sonhos não acontecem de maneira saudável - aliás, quem foi que disse que o própio sono acontece saudável? E assim mais outro dia, até o final de semana. Que inevitávelmente é disperdiçado dormindo.
Como levar um vida saudável dessa forma? Se não estudarmos, não trabalharmos, não seremos nada nessa vida, nesse mundo. (A não ser que, para meu conforto meus pais tenham acumulado furtunas, o que realmente não aconteceu).

E com este post inútil, desperdicei 5 minutos.
Veja só, é tudo de uma constante chamada falta de tempo.

Devido a esse fato, não corrigi e não corrigirei os erros de português.
Aliás, não vai acontecer nem uma releitura.

Clichê :*